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       Il portone era accostato. Sbirciando tra le fessure vide penombre, mentre un forte odore di umido e muffa impregnava l’aria, i suoi vestiti.
       Venezia non cambiava. Mai. Erano secoli ammassati uno sull’altro quello che si po­teva palpare, più di quanto qualsiasi stimolante sintetico riuscisse a provocare.
       Il silenzio, oltre i pochi sciabordii lontani, era sovrano.
       Visioni in lontananza di una processione verso un’edicola antica, medioevale, con po­chi lumini sopra che sapevano di contrasto con la luce irreale dei neon di tante sale macchine, sparse per la città ormai meta soltanto degli ultimi hacker: quasi un fortino la ritenevano, ri­ma­sto immune dalle penetrazioni dei network telematici zippati di pubblicità e di demagogia con­sumistica.